Antílope

Poco antes de fallecer, la madre de Terry Tempest Williams le dijo: “Te voy a heredar todos mis diarios, pero prométeme que no los verás hasta que me muera”. Había sido una sorpresa para la autora descubrir que su madre tenía un diario, pero más grande fue el asombro de descubrir que cada uno de los cuadernos —su herencia— se encontraban en blanco. A lo largo de 54 breves pasajes, Williams trata de explicar ese vacío a través de un caleidoscopio cuidadosamente construido alrededor de una pregunta central: ¿Qué significa tener una voz?

Cuando las mujeres fueron pájaros. Cincuenta y cuatro variaciones sobre la voz explora cómo nuestro sitio en el mundo no está sólo ligado a la comunidad a la que pertenecemos, sino al territorio que habitamos, con todo y sus plantas, montes, vientos y pájaros. La publicación de Cuando las mujeres fueron pájaros surge del interés continuo de Ediciones Antílope por la escritura de las mujeres, la literatura en traducción y temas fundamentales de la agenda actual como los feminismos, la maternidad y la crianza. El sitio de este libro dentro del catálogo de la editorial se acomoda a un lado del libro Habla, de Rebecca Solnit y Mary Beard, así como Pequeñas labores, de Rivka Galchen. Las reflexiones de Tempest Williams en torno a la maternidad y la hijeidad se complementan con títulos anteriores de Antílope, con el fin de abrir diálogos y reflexiones entre los lectores sobre el papel de las mujeres tanto en la intimidad como la vida pública. Asimismo, este ensayo literario toca temas fundamentales que atañen a la humanidad en la actualidad, como son la naturaleza, el cambio climático y la relación de la humanidad con su entorno.

Emociones lentas reúne el trabajo de la poeta argentina Valeria Tentoni (1985): Antitierra (2014), Piedras preciosas (2018) y Pirámide (2023). En esta trilogía, la exploración poética se coloca en distintos espacios, geográficos y emocionales, para construir una cartografía de las capas más profundas de la tierra propia y ajena.

Cuidar nos conserva, nos sostiene y nos reúne, pero también nos arrasa y nos agota. En Fruto, las contradicciones del cuidado se abordan a partir de catorce voces que se van trenzando para construir un libro transgeneracional que explora una obviedad poco reconocida: las historias de crianza no se reducen a las madres, sino que nos involucran a todas. No todas somos madres, pero todas hemos cuidado y hemos sido cuidadas.
Cuando las labores interminables de la maternidad arrinconaron a Daniela Rea en un espacio oscuro, hizo lo que mejor sabe hacer, periodismo. Para entender su nueva circunstancia, buscó a otras mujeres que maternaban y cuidaban; escucharlas la llevó a entrevistar a su madre para cuestionar su propia crianza. Mientras escuchaba aquellas experiencias de cuidados en circunstancias límite, su propia historia encontró un lugar y un sentido. Fruto es un conjuro de mujeres, el resultado de prestar oídos a nosotras mismas para encontrar lo que nos convoca.

En Primera persona, Margarita García Robayo escribe un conjunto de ensayos irreverentes sobre distintas facetas de su ser más íntimo. La autora se sumerge hasta las profundidades de sí misma —y de ese mar que a veces detesta—con ironía y con absoluta libertad. La salud mental, la lactancia, las construcciones raciales, el feminismo y el amor por el padre son algunos de los temas que aborda en este libro subversivo e indócil, que complejiza la exploración de la memoria y la identidad: “Ser mujer, entre otras cosas, significa nacer con una historia de marginalidad incorporada”. Un libro incómodo, seductor, despiadado en el mejor de los sentidos, que deslumbra por su agudeza. La primera persona de García Robayo es capaz de resonar en mil cabezas.

Proyecto Manhattan crea un escenario polifónico donde conviven distintas voces vinculadas a la creación de la bomba atómica. Por medio de una serie de monólogos intercalados, este texto híbrido toma elementos de la dramaturgia para rescatar y subrayar el papel que tuvieron distintas mujeres en el Proyecto Manhattan. En este coro se escuchan las voces de Jean Tatlock (psiquiatra, suicida y antigua pareja de Robert Oppenheimer, el creador de la bomba), la de Kitty Oppenheimer (esposa de Robert, madre de sus hijos), la delas mujeres de Oak Ridge (un grupo de trabajadoras que, sin saberlo, contribuyeron al desarrollo del arma nuclear) y la de Leona Woods (física y única mujer involucrada en la construcción del primer reactor nuclear del mundo). Alrededor del punto cero de la detonación de una instantánea muerte masiva circulan las voces que, desde las sombras, observaron su nacimiento.

Amalgama, la palabra, está definida en el diccionario como la unión o mezcla de cosas de naturaleza contraria o distinta. Y eso es justamente Amalgama, el libro: un inventario que Robin Myers levanta para luego recordar no sólo las cosas en sí, sino la sensación de asombro al encontrarlas todas juntas. Con una sensibilidad poco común, la poeta observa el mundo y va recogiendo lo que encuentra para darle después un lugar a través del lenguaje. “Si tengo con qué escribir”, dice Myers, “sé que voy a detenerme a poner atención, a buscar entender cómo las cosas que me rodean se hablan entre sí”.

*Amalgama es el primer libro bilingüe de Ediciones Antílope.

En El sueño de toda célula, Maricela Guerrero se interna en el territorio íntimo pero a la vez colectivo de la imaginación compasiva. Se trata de un libro de poesía que, a la manera de un manual de alquimia o una enciclopedia de herbolaria, cuestiona la noción tradicional de cultura y propone le construcción de una comunidad más cercana al mundo natural. A través de un lenguaje que avanza entre lo poético y lo científico, la poeta va bordando historias entrelazadas a partir del concepto de la célula y la vida que en ella habita. Los poemas contenidos en el libro son también un cuestionamiento al lenguaje y a las redes que éste forma, así como una invitación a imaginar otras formas de relacionarnos y estar en compañía.
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Mudanza, de Alejandro Zambra, es un poema que es también seis poemas: uno sobre los espacios que se cierran, uno sobre un viaje que parece no tener final, uno sobre lo que sucede mientras esperas, uno sobre lo que se esconde en la penumbra, uno sobre las despedidas largamente anunciadas, uno sobre los espacios de luz que suele haber en el silencio. No en vano dice el mismo Zambra: "No era éste el libro que entonces yo buscaba o rebuscaba, pero ahora pienso que sí era el que necesitaba. Mudanza cambió mi vida por completo. Eso, que no le importa a nadie, es realmente lo único sensato que puedo decir sobre este libro". Este poema es un espacio lleno de cajas que, entre cuatro paredes, esperan al lector que será su casa.

A la historia de la risa le falta su primera piedra. Nos quedan breves noticias de un pedestal; el testimonio de un hueco que, en su omisión, revela los vestigios de algo indescifrable. Entre un caos de ruinas apenas visibles intenta desentrañar esa incógnita, y emprende una expedición en busca de Gelos, el dios espartano de la risa. En el trayecto, el narrador evoca otras pesquisas: las que dieron sentido, esperanza y consuelo a cuatro filólogos alemanes –Ernst Robert Curtius, Wilhelm Jaeger, Erich Auerbach y Walter Benjamin–; así como recuerdos de infancia que, una vez más, relatan una historia cien veces repetida: el hallazgo de la amistad y la literatura. En este ensayo, tejido con narraciones, imágenes y citas, el autor reconstruye un pequeño templo en espera de lo sagrado.

Ramón Martínez es abogado exitoso, ateo militante y patriarca convencional. Un golpe de azar lo privará de la lengua —la carne, el habla— y lo condenará a vivir una silenciosa tragicomedia.

En esta novela de humor y desasosiego, Jorge Comensal narra las peripecias de Ramón y sus allegados: Carmela —la esposa— quien deberá volver a litigar después de veinte años sin hacerlo; Paulina y Mateo —los hijos adolescentes— que tendrán que acostumbrarse a la desgracia cotidiana mientras lidian con la obesidad y el onanismo; Elodia —la empleada doméstica—, dispuesta a renunciar al aguacate y al chile de árbol a cambio de una cura milagrosa para su jefe; y Benito, el loro blasfemo que se convertirá en el confidente de Ramón.

El cáncer teje los hilos de Las mutaciones, una historia sobre la superstición y la codicia, sobre consultas médicas y deudas impagables, sobre la investigación científica y el cultivo de marihuana terapéutica, sobre un oncólogo ególatra, una psicoanalista heterodoxa y un joven hipocondriaco.

Los que regresan, de Javier Peñalosa M., es el primer volumen de la colección Alberca Vacía, que reúne libros de poesía con vocación nómada: poemas para ser leídos en plazas, banquetas, cafés y jardines. Obsesionado con el pasado acuático de la Ciudad de México, Peñalosa propone un recorrido imaginario por un territorio de ríos entubados; una ciudad en la que el concreto aleja el agua de la gente y de los animales. Los que regresan es un relato a muchas voces, un diálogo con los muertos, una invocación a lo que desaparece (o cambia de lugar).

Tarantela es una novela con forma de galaxia: el centro de gravedad es un fichero que registra, de manera cuidadosa, los últimos días de la vida de Jano, internado en el hospital por haber ingerido veneno para ratas. La narradora recuerda la muerte de su tío, que ocurrió cuando era pequeña, y descubre que la historia reciente de su familia gira en torno a aquel suceso envuelto en el misterio y el dolor, que los destinos individuales, tanto de ella como de su hermano, siguen los pasos de una maldición que los precede. ¿Cuándo nuestra historia personal resulta inseparable de la historia de nuestra familia? En Tarantela, la narradora emprende una búsqueda a través de las constelaciones genealógicas, para reinterpretarlas y tratar de reconstruir los vínculos que la unen con las personas que más quiere. Mientras que el veneno tiñe los caudales melancólicos de este libro, Abril Castillo busca el antídoto en la hermandad y en la escritura.