Собираю стихи в котомку

Каждый стих — как нельзя,
Как рожденный байстрюк.
Завела же стезя
В поэтический круг.
Каждый стих — как любовь,
Как вода через край,
Песнопение слов,
Губ немеющих рай.
Каждый стих он, как жизнь,
Сердца боль, сердца ад.
Белый лист, сверху вниз,
Ты словесный мой град.
Каждый стих он, как смерть.
Выплеск чувств на листок
Записать бы успеть
И спросить: — Где исток?
Мне б не в руки перо,
Мне б в крыло чтоб лететь.
Ох, куда ж завело
Неумение петь…