Я из России. Прости

тут чем-то залита страница —
как раз на слове «заграница»,

это упорство мэтра, эту честность и тщетность метра,
эту неотменимость утра и его беспощадный свет,
эту сказку про рыбака и рыбку, эту бабу у разбитого корыта,
эту роскошь возврата — туда, куда возврата нет.

вдруг французский сопротивляется croissant,
вдруг испанский limón не подходит размером к стакану!
В общем, всё не идёт — всё идёт не по плану, Ксанф,
не по плану…
Ничего, не горюй, так бывает, народ поймёт,
он и так понимает, куда же ему деваться,
что бывает ужасно капризный турецкий мёд
и противный, как все итальянцы, caffè Lavazza.
Всё бывает на свете, спроси у Эзопа, Ксанф,
он тебе так и скажет, поверь наконец Эзопу:
иногда сам собой ломается автозак —
и счастливые дети бегут из него в Европу.
А бывает и так: всё придумал, предусмотрел,
на бумаге поставил печать и назад ни шагу,
ан… смотри-ка сюда: выбегает один пострел —
из Брюсселя, допустим, — и писает на бумагу.
Бог с тобой, да какой же он диверсант!
Просто всё не по плану и кончится — в общем, вскоре.
Не горюй, не ропщи на судьбу… — выпей море, Ксанф,
выпей море