8 минут

Наше счастье, словно падающая звезда — вспышка, мимолётный проблеск в небесах, и вот её уже нет.

На самом деле тебе нравится твоя боль, ты упиваешься ею, потому что уверен в том, что заслуживаешь её. Ты дал ей имя, сам разрешил остаться. И теперь она незримым спутником следует за тобой по пятам, являя своё лицо во снах.

Смерть никого не забирает слишком рано, она всегда приходит вовремя.

— Человек, чья душа так сильно желает умереть, что даже способна совершить самоубийство, уже безнадёжно потерян. Неважно, жив ли ты остался сегодня… Тебя уже не спасти.

Люди часто задаются вопросом, в чём смысл их жизни. Они ищут его в любви, деньгах или признании и уверены, что знают, для чего живут. Но как быть, если всё это больше тебя не интересует? Жизнь для меня — как та игра, где все бегают вокруг стульев, потом садятся, а одному стула не хватает. Так вот я и есть — тот лишний человек, кому нигде и ни в чём нет места. Так что же делать такому, как я?

В конце туннеля всё-таки был свет. Это жарким пламенем светился ад.

Только бы ты был. Только бы не исчез…

Я коснулся твоего лица, мне вдруг захотелось запомнить его до самой мельчайшей черточки… Быть может, потому, что в глубине души я уже знал, что эта ночь может стать последней, что мы проведём вместе.

Я направил на тебя пистолет, но в глубине души часть меня хотела умереть вместе с тобой.

— Ты… Ты мои восемь минут, Юн, мои долгие восемь минут перед концом.