Los errantes

Los colores se difuminan, los bordes se desdibujan y, finalmente, lo descrito empieza a diluirse, a desvanecerse.

Mi sintomatología se resume en que me atrae todo lo defectuoso, imperfecto, roto. Me interesan las formas amorfas, los errores en la obra de la Creación, los callejones sin salida.

Pero la que me causó mayor impresión fue esta:
El músculo más fuerte del cuerpo humano es la lengua.

Así que la memoria parece un cajón repleto de papeles, algunos sin la menor importancia, documentos de un solo uso, recibos de la lavandería o facturas de la compra de unas botas de invierno o de una tostadora de las que en casa no queda ni rastro. Pero también hay otros, multiuso, que certifican no ya acontecimientos, sino procesos completos: el carnet de vacunación de la niña, el expediente estudiantil con las hojas llenas hasta la mitad con sus sellos semestrales, el certificado del examen de Estado, el del curso de corte y confección.

Mantenerse a un lado. El mundo se ve tan solo en fragmentos, no habrá otro. Hay instantes, migajas, configuraciones momentáneas que apenas formadas se desintegran en mil pedazos. ¿Vida? No existe tal cosa; veo únicamente líneas, superficies y poliedros y sus variaciones en el tiempo. El tiempo, a su vez, parece una herramienta sencilla para medir los pequeños cambios, una regla escolar con escala simplificada de apenas tres puntos: fue, es y será.

Y obsesionarse significa presentir la existencia de un lenguaje individual, irrepetible, que, usado sin miedo, nos permitirá desvelar la verdad.

si no fuera por la racionalización, la sublimación, la represión y los demás trucos con que nos obsequiamos a nosotros mismos, si se pudiese mirar al mundo sin protección alguna, valiente y honradamente, se nos partiría el corazón.

Todo aquel que en algún momento haya intentado escribir una novela sabe lo duro que es este trabajo, sin duda una de las peores formas de autoempleo. Hay que quedarse permanentemente encerrado en uno mismo, en una celda individual, completamente a solas. No deja de ser una psicosis controlada, una paranoia y una obsesión uncidas al trabajo, desprovistas por lo tanto de plumas, polisones y máscaras venecianas por los que las conocemos, sino ataviadas más bien con delantales de carnicero, calzadas con botas de goma, empuñando un cuchillo de destripar.

la memoria parece un cajón repleto de papeles, algunos sin la menor importancia, documentos de un solo uso, recibos de la lavandería o facturas de la compra de unas botas de invierno o de una tostadora de las que en casa no queda ni rastro. Pero también hay otros, multiuso, que certifican no ya acontecimientos, sino procesos completos: el carnet de vacunación de la niña, el expediente estudiantil con las hojas llenas hasta la mitad con sus sellos semestrales, el certificado del examen de Estado, el del curso de corte y confección.

¿Por qué el acto del suicidio iba a ser un dudoso privilegio reservado exclusivamente al ser humano? ¿Y si la vida de cada ser vivo tuviera unos límites bien determinados, invisibles para el ojo, y tras cruzarlos se extinguiera sola?