José Luis Reina Palazón

Kutipan

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Oh la tarde que va a las lúgubres aldeas de la infancia.

El estanque bajo los sauces

se llena con los apestados suspiros de la melancolía.
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Azul es también la tarde;

la hora de nuestra muerte, la sombra de Azrael,

que oscurece un jardincillo pardo.
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Grises, pútridos huesos salen de hereditaria fosa.

Danza la mujer del viejo en velos y baba azulada,

llenas de lágrimas negras las rígidas sucias greñas,

en secas crines de sauces los niños confusos sueñan

y de lepra están sus frentes ásperas y peladas.
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