Aurora Bernardez

¡Qué impertinencia hablar de un ironista que con tanta naturalidad, con un instinto tan seguro, había convertido en tema de su obra las calles y burdeles de Alejandría! Y hablar, además, no a un público de vendedores de tienda y pequeños empleados –a los que él había inmortalizado–, sino a una digna asamblea de señoras de la sociedad para quienes la cultura que el viejo poeta había representado era una especie de banco de sangre: ellas habían ido para una transfusión. Para eso muchas habían rechazado una partida de bridge, aunque supieran que en lugar de sentirse enaltecidas saldrían de allí estupefactas.

Lo que quiero decir es que Dios no nos ha creado ni ha deseado crearnos, pero que somos obra de una divinidad inferior, un demiurgo que equivocadamente se creyó Dios, ¿verdad? Ah, qué probable parece; y esa hubris arrogante ha sido transmitida a nuestros hijos.

“En todas partes ando al acecho de una vida que valga la pena de ser vivida. Quizá si me muriera o me volviera loca, llegaría a encauzar todos esos sentimientos que no tienen salida. El médico de quien estuve enamorada me dijo que yo era una ninfómana, pero en mi placer no hay glotonería ni complacencia, Jacob.