Adolfo Serra

la taza que el niño que murió usaba siempre para beber
y tiene un asa descascarillada (y todo esto cabe en un corazón
de madre y lo llena)

las puertas que se abren y la razón por la cual se abren,
y las cosas que hicieron antes las manos que abren las puertas

Dios guarda todo eso en el Misterio, y a veces lo sentimos
y la vida pesa de repente y hace mucho frío más cerca que
en el cuerpo.

en cuya caída de ojos hay un paisaje de Holanda,
con las cabezas de las mujeres tocadas de lino
y todo el esfuerzo cotidiano de un pueblo pacífico y limpio…
Aquella que es el anillo dejado sobre la cómoda
y la cinta pillada al cerrar el cajón

el talento, la virtud, la impunidad,
la tendencia a acompañar a los otros a casa

la vida duele cuanto más se goza y cuanto más se inventa

herido en la boca de morder cosas,
con las uñas ensangrentadas de agarrarme a cosas.
Y después dadme la celda que queráis; que yo recordaré la vida

como una frase escrita por un enfermo en el libro de una

muchacha que encontró en la terraza

el lugar donde se encuentran las dos calles y los chóferes

duermen apoyados en los autos

¡Pobrecito Álvaro de Campos!
¡Tan aislado en la vida! ¡Tan deprimido en sus sensaciones!
¡Pobrecito de él, hundido en la poltrona de su melancolía!