Dahlia De la Cerda

No existe un cuarto propio cuando ellos creen que nuestro cuerpo les pertenece

Escribo para las que no tienen cuarto propio. Para las que escriben con la cría pegada en la chiche y para las que no escriben porque tienen a la cría pegada a la chiche.

Madres que buscan a sus hijas. Ciudades tapizadas de cruces rosas. Ciudades tapizadas de letreros de jóvenes desaparecidas. Desiertos de huesos. Lagunas que devoran mujeres. Mujeres muertas que brotan de los ríos, de las alcantarillas, de las arenas del desierto

En tu propia casa, ningún sitio es seguro.

Ninguno.

Ser mujer es un estado de emergencia.

Asesina a su mujer frente a su hija de cinco años.

No existe un cuarto propio cuando ellos creen que nuestro cuerpo les pertenece.

A mí la tristeza ya me arrastró. Es más, a veces siento que la tristeza soy yo.

me encomendé al Diablo porque Dios en esto no hace el paro. La vida loca tiene sus secuelas, «los sueños vuelan, amárrelos quien pueda»

Escapar de esto no depende de echarle ganas, de querer salir adelante. Esas frases son de güeros. En el barrio se trata de rifártela para sobrevivir.

¿Dónde estábamos nosotras mientras cada tres horas una mujer era matada a golpes, descuartizada y violada? Me sentí terrible.

Una nunca está preparada para la muerte de una persona amada, nunca. Pero no era una muerte, esto era un arrebato. No era una muerte, era un robo. Te arrebataron con violencia de mi lado. Me solté a llorar desconsolada