Santos locos poesía

Somos todos frágiles
excepto cuando llega la hora
de juzgar al otro.

¿Cuándo se reemplaza un deseo
por uno nuevo?
Imposible saberlo:
las transiciones nunca son ordenadas.

Mi angustia se festeja a sí misma
igual que un borracho
se ríe al final de sus propios chistes.

pido restos de algo dicho,
apenas interlocución,
sin otro sentido
que evitar el eco.
Nos odiamos,
quiero confundirte los ojos con arañas
para matártelos.

Todo eso
Yo quería decirle
lo ambiguo
lo taco embarrado
lo roto al amanecer
Quería decirle lo rimmel corrido
lo boca seca
lo trunco
mueca de una falta
neurosis
Quería lo cavidad vacía
lo fuera de toda importancia
un berrinche con mocos
una muerte superficial
un ruido que se escucha lejos por la resaca
(y el botón
y los olores propios
y las lenguas ajenas
y el cuerpo recuperado de un embudo con dientes
que tiene nombre de mujer

Amiga,
¿Qué se hace con el silencio?
Estoy muy sola
intento masturbarme y me perturba la tristeza.

De repente
me veo
haciendo planes
compulsivamente
no quiero estar sola
me obligo
a bancármela
intento escribir
tomo cerveza
compro cigarrillos
estoy desordenada
estoy distraída
fui a la verdulería
y
compré
verduras
que no combinan.

Aprender a habitar
el cuerpo
como en algún momento
se aprende
a habitar el mar:
con una caricia
precavida,
tratando de no
cortarse con las olas
intentar que arda
lo menos posible
avanzar
hasta lo más hondo
ir perdiendo
el miedo.

Vamos a hacer un invento
que nos cubra
del viento
del desamparo.

Objetos perdidos (I)

Ahora que llueve
el paraguas que dejaste acá
es todavía más irónico.

De la última vez que nos vimos,
apenas queda ese objeto
que descansa en un rincón
para consolarme:
ser olvidado no es algo
que me pasa solo a mí.