Juan Manuel Salmerón Arjona

una época en la que la excelencia literaria coincide cada vez más con la habilidad de entretener. El escritor: aquel que, vigilado por su editor, que es la presencia humana más importante de su vida, inventa tramas. Eso significa que la emoción fundamental que se busca suscitar en el lector es la del reconocimiento. ¡Qué verdad es! ¡Cómo se parece todo eso a lo que me pasa! ¡Así es exactamente! Pero para que este delicado e incierto prodigio psicológico se produzca, el escritor debe pagar un precio. Debe, a costa de sacrificar notables aspectos de su vida y su carácter, pare

de su vida y su carácter, parecerse lo más posible a sus lectores.

La casa es idiota en el sentido etimológico del término, como lo es quien no sabe vivir con otros porque siempre quiere hacerse notar y llamar la atención, hasta resultar ridículo.

El Proletkult nació para ser independiente. El mismo Lunacharski decía que los trabajadores debían contar con cuatro organizaciones: el partido para la política, los sindicatos para el trabajo, las cooperativas para la economía y los círculos para la cultura

Una distinción inútil. Son bellas las obras que cohesionan una comunidad, las historias que la refuerzan, la música que aúna emociones, el cine que hermana a los espectadores

Xaver le contestó que la verdadera casa no es una jaula con pajarito ni un armario ropero, sino la presencia del ser querido. Y le dijo también que él no tenía casa, o, mejor, que su casa eran sus pasos, su andar, sus viajes; que su casa estaba allí donde veía horizontes desconocidos; que él solo podía vivir yendo de un sueño a otro, de un paisaje a otro

Vista por fuera, la casa de Tortuga es independiente. Solo tiene un piso; no hay vecinos ni arriba ni abajo, nadie molesta. Tampoco tiene cimientos, descansa directamente en el suelo.

El tejado está hecho de sesenta tejas taraceadas de color oscuro.

El baño está fuera.

La casa de Tortuga también es su tumba.

La lleva consigo a cada paso. La habita en vida.

Vista por fuera, la casa de Tortuga es independiente. Solo tiene un piso; no hay vecinos ni arriba ni abajo, nadie molesta. Tampoco tiene cimientos, descansa directamente en el suelo.

El tejado está hecho de sesenta tejas taraceadas de color oscuro.

El baño está fuera.

La casa de Tortuga también es su tumba.

La lleva consigo a cada paso. La habita en vida.

No me desenvaines sin razón.

No me empuñes sin valor

están cubiertas de escarcha. Por entre las columnas de la balaustrada se ve el río Tíber y el tráfico atascado de la orilla y, más allá, la triste silueta de Castel Sant’Angelo, difuminada en la niebla malsana de la capital. El ático en el que vive Maria Cristina es uno de esos paraísos con los que la mayoría de la gente ni s