Lo único que creo haber descubierto, a los años, es que, por más que una crea saber, al final, sólo tiene, con suerte, 50% de la vivencia. El resto, esa otra mitad, siempre, es de la otredad.
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¿Desde qué herida nos amamos, amor? ¿Desde qué amor nos herimos, amor?
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Te has ido Estoy rota. ¿no te has dado cuenta? Estoy rota. Te diste cuenta Estoy rota… (Y quizá por ello, Te fuiste Y quizá por ello, No pude retenerte Sin Voz, Palabra ni Vientre) Estoy rota, Vacía Sin fuerza para retenerte Te fuiste. Estoy rota Doblemente rota …Y sin fuerza para retenerte
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(Sé que ya te vas. Te has ido hace tiempo. Dolorosamente. De a poco. A cuenta gotas.)
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Y nuestras aguas no navegan más.
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Paralizada en el umbral, eché el cerrojo. Detuve al llanto. Te dejé partir.
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Sábete amor, que de sobra sé pensarte.
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