Roque Dalton

Pero qué va

los muertos

son otros desde entonces.

Hoy se ponen irónicos

preguntan.

Me parece que caen en la cuenta

de ser cada vez más la mayoría!

A quién no tienes harto con tu diminutez?

¿A quién aún convences de tributo y vigilia?

¿Cómo te llamas, si, despedazada,

eres todo el azar agónico en los charcos?

lo más que va a pasar es que Dios va a tardar

o se va a hacer de al tiro el olvidado

para que los joda solito el Diablo

y así Nuestro Señor no tener responsabilidad

de tanta grosería de ojo por ojo

si a la hora de confesarse

uno debe contar hasta las malas miradas

porque parece que los comunistas

no acaban de morirse nunca

los escombros de mi alma son traicionados por su dueño

para los testimonios de esta máquina implacable

Tu culpa espléndida contamina

y no es hora ya de tomarla como una locura:

El amor llega a ser un diamante por la posibilidad que tuvo de ser ceniza.

Tú, que me haces como tú misma.

Queriéndome herir, me comunicas

y mi traición es tu nueva riqueza.

Tú, que eres yo mismo.

Porque amas a otro es que puedo ver cara a cara a los adoloridos.

Porque amo, además, a otra, tú eres la resurrección.

Pero, ahora,

tengo esa edad en que todas las cosas de la vida

se vuelven una pregunta