Daniela Armijo

iguana vino (¿soñé?) y se acostó sobre mi pecho. Sentí su vientre áspero encima de mis vellos embarrados de sudor. Intenté incorporarme pero fue inútil: su peso era como el que deben tener aquellas piedras marinas ancladas durante siglos en las profundidades del océano. Despacio, alargaba su cuello hacia todas direcciones. La punta de su cola rozaba mi pubis. Cerré los ojos. Descubrí que si respiraba con calma, a su ritmo, la opresión en mi pecho disminuía. La iguana estuvo sobre mí todo el tiempo que quiso. Pude sentir entonces su quietud de montaña, apenas acariciada por el aire tibio del ventilador. En algún momento se habrá cansado, o cumplido lo que tenía que hacer: levantó una de sus enormes patas y la apoyó en la orilla del colchón.

¿Cómo medir el tiempo cuando nuestros ritmos internos parecen responder a una dimensión alterna y turbulenta? Largas siestas a deshoras, no salir del mar hasta que mis labios y cabellos se endurecen por la sal,