Mark Twain

Tom com o príncipe

Tom levantou-se com fome e

pobre Tom, com seus tra

dentro estava um menino bonito, moreno e bronzeado pelos vigorosos esportes e exercícios ao ar livre, cujas roupas eram todas feitas de sedas encantadoras e cetins, brilhando de joias. No seu quadril, uma pequena espada e uma adaga cobertas de pedras preciosas, botinhas delicadas nos pés, com saltos vermelhos, e sobre a cabeça um elegante gorro carmesim, com plumas pendentes presas com uma grande gema brilhante. Vários cavalheiros magníficos estavam por perto – seus criados, sem dúvida. Oh! Ele era um príncipe – um príncipe, um príncipe vivo, um príncipe real –

Antes que soubesse o que estava fazendo, tinha a face contra as grades do portão. No instante seguinte um dos soldados o afastou rudemente, atirando-o e fazendo-o girar entre a multidão boquiaberta de basbaques do campo e vagabundos de Londres. O soldado disse:

– Olha as tuas maneiras, jovem mendigo!

A multidão zombava e ria, mas o jovem príncipe pulou até o portão com o rosto afogueado, os olhos lampejando de indignação, e gritou:

Como ousas tratar um pobre sujeito desse modo? Como ousas tratar assim o súdito mais ínfimo de meu pai, o rei? Abram os portões e deixem-no entrar!

Por seu comando, foi trazido um repasto que Tom nunca tinha visto antes exceto nos livros. O príncipe, com delicadeza e educação principescas, mandou embora os criados, para que seu convidado humilde não ficasse embaraçado pela sua presença crítica; depois sentou-se ali perto e fez perguntas enquanto Tom comia.

– Então a tua avó não é muito bondosa contigo, pelo que vejo?

– Nem com qualquer outro, se apraz a Vossa Alteza. Ela tem um coração malvado e pratica o mal todos os seus dias.

– Ela te maltrata?

– Há momentos em que detém a sua mão, estando adormecida ou dominada pela bebida, mas quando recupera o seu julgamento claro, ela compensa aqueles momentos com boas surras.

Um olhar furioso brilhou nos olhos do pequeno príncipe, e ele gritou:

– O quê? Surras?

– Oh, realmente, sim, se lhe apraz, senhor.

– Surras! – E tu tão frágil e pequeno. Escuta: antes que a noite venha, ela vai entrar correndo na Torre. O rei, meu pai...

– Não mais do que a velha Canty, meu senhor.

– Os pais são iguais, talvez. O meu não tem um temperamento dócil. Bate com a mão pesada, mas me poupa: para dizer a verdade, porém, nem sempre me poupa com a sua língua. Como a tua mãe te trata?

– Ela é boa, senhor, e não me causa tristeza, nem dor de qualquer tipo. E Nan e Bet são como ela a esse respeito.

– Quantos anos têm essas?

– Quinze, se lhe aprouver, senhor.

Mas conta-me da tua Offal Court. Tens uma vida agradável ali?

– No verão, senhor, chapinhamos e nadamos nos canais e no rio, e cada um dá um mergulho no vizinho, borrifa-o com água, mergulha, grita, tropeça e...

– Daria o reino de meu pai para experimentar isso, nem que fosse só por uma vez! Rogo-te, continua.

– Dançamos e cantamos ao redor do Maypole em Cheapside. Brincamos na areia, cada um cobrindo o seu vizinho, e às vezes fazemos pastéis de lama... oh, a encantadora lama, não existe outra delícia igual no mundo! Nós chafurdamos bastante na lama, senhor, com o respeito devido à sua senhoria.

– Oh, rogo-te, não digas mais nada, é maravilhoso! Se eu apenas pudesse me cobrir com vestimentas semelhantes às tuas, descalçar os pés e deleitar-me na lama uma vez, ao menos uma vez, sem ninguém para me censurar ou