Nada

Nada importa.
Hace mucho que lo sé.
Así que no merece la pena hacer nada

que sabemos que en realidad nada tiene sentido y que todos simplemente fingimos.

Todo es un gran teatro que consiste sólo en fingir y en ser el mejor en ello.

Nada importa. Hace mucho que lo sé.
Así que no merece la pena hacer nada.
Eso acabo de descubrirlo.

– Si es tan fácil morir, es porque la muerte no tiene ningún sentido -chillaba-. Y si la muerte no tiene ningún sentido, es porque la vida tampoco lo tiene. ¡Pero que os divirtáis!

Primavera, verano, otoño, invierno, gozo, pena, amor, odio, nacimiento, vida, muerte.

– Nada -chilló-. ¡Nada! ¡Nada! ¡Nada! ¡Nada! ¡Nada!…

– ¡Si el montón no significa nada, entonces Pierre Anthon tiene razón y en ese caso no hay nada que importe! -continuó diciendo Sofie-. ¡Nada!

¿Qué significado tenía la primavera si pronto llegaría el otoño y todo lo que brotaba se marchitaría? ¿Cómo podíamos sentirnos dichosos ante el renacer de las hayas y el regreso de los estorninos, o ante la creciente altura del sol en el cielo por cada día que pasaba? Pronto daría todo la vuelta y seguiría el rumbo opuesto hasta la oscuridad de los días y el frío, sin una flor ni hojas en los árboles. La primavera sólo nos recordaba que pronto desapareceríamos nosotros también.

– El significado es significado. Por tanto, si en verdad lo hubierais hallado, seguiríais teniéndolo. Y la prensa de todo el mundo seguiría estando aquí para intentar descubrir en qué consiste. Pero la prensa no está aquí, ¡por tanto sea lo que sea lo que habéis hallado no es significado porque éste, por supuesto, no existe!