Un soplo de vida

Vivir es una especie de locura que la muerte comete

Tengo miedo de cuando la tierra se formó. Qué tremendo estruendo cósmico

la prisa es enemiga de la perfección

Te amo tanto como si siempre estuviese diciéndote adiós.

Mi propia vida tiene enredo verdadero. Sería la historia de la corteza de un árbol y no del árbol. Un cúmulo de hechos que solo explicaría la sensación.

agonía», pues nació d

Veo todo, oigo todo, siento todo. Y me mantengo fuera de ambientes intelectualizados que me confundirían.

Mis raíces están en la tierra y desde ella me yergo desnuda.

Cascada — caída de agua.

Quiero un gran panel heroico en el que yo literalmente me es-par-za. Necesito grandeza y olor a hierba. Salgo de mis abismos con las manos llenas de esmeraldas frías, topacios transparentes y zafiros orquidáceos.

Soy un clarinazo vibrante de cristal.

Siento en mí una violencia subterránea, violencia que solo viene a la superficie en el acto de escribir.

No consigo comprender a los otros. Solo en el desorden de mis sentimientos me comprendo a mí misma y es tan incomprensible lo que siento que me callo y medito sobre la nada.