Kutipan
Cada uno de nosotros lleva el mapa de nuestras vidas en su piel.
La voz de papá. ¿Por qué hablaba así, lenta y fríamente?
¿Lo ves? Aquí la sangre de mis venas no es azul, sino negra.
¿Y cómo sabía lo que iba a decir a continuación?
Tu madre siempre decía que era tinta, y que yo era cartógrafo hasta en lo más profundo de mi corazón.
La voz de papá. ¿Por qué hablaba así, lenta y fríamente?
¿Lo ves? Aquí la sangre de mis venas no es azul, sino negra.
¿Y cómo sabía lo que iba a decir a continuación?
Tu madre siempre decía que era tinta, y que yo era cartógrafo hasta en lo más profundo de mi corazón.
Fue un invierno del que se contarían cuentos.
Un invierno que llegó y nunca se fue.
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