Kiran Millwood Hargrave

Cada uno de nosotros lleva el mapa de nuestras vidas en su piel.

La voz de papá. ¿Por qué hablaba así, lenta y fríamente?

¿Lo ves? Aquí la sangre de mis venas no es azul, sino negra.

¿Y cómo sabía lo que iba a decir a continuación?

Tu madre siempre decía que era tinta, y que yo era cartógrafo hasta en lo más profundo de mi corazón.

Fue un invierno del que se contarían cuentos.

Un invierno que llegó y nunca se fue.