Ángel Erro

Las madres somos lugares

de paso.

virgen dentro de su madre,

una península

bajo sus senos,

convertida ahora en isla

rodeada por un mar de leche.

Un hijo crea un espacio

inédito dentro de su madre,

pantano de retazos de piel,

ladera de un monte sin divisorias,

campo donde caminar descalza.

Un hijo crea una pradera

nueva dentro de su madre.

Somos pasto de nuestros hijos.

porque jamás llegué

a ser hija del todo

hasta que fui madre.

Y por dentro me asalta